Viernes Santo; Vía Crucis

Ya estamos el meollo de la Semana Santa. Viernes Santo. Hace años escribí 14 sonetos con estrambote, uno para cada estación del Vía Crucis. Si os gustan, os propongo que hagáis el Vía Crucis con ellos en vuestra casa. Una estación en cada habitación con toda la familia, rezando cada uno un misterio. Como no creo que tengáis 14 habitaciones, se pueden hacer varias en cada una.

Perdonadme un apunte muy tonto y que seguro que a nadie le hace falta, pero mi pundonor de autor me impulsa a darlo por si acaso. La poesía se lee haciendo los encabalgamientos, es decir, NO haciendo una pausa al final de cada verso. Las pausas se hacen donde indica la puntuación, como si fuese un texto normal. Ya se encarga la rima y, sobre todo, el ritmo, de que se note que es poesía.

Espero que os guste y que lo recéis.

Soneto de sonetos. Vía Crucis.

I

Ya la jauría humana pide muerte

al oler la sangre justa derramada.

Aúllan al ver tu frente coronada

y saben que ya está echada tu suerte.

Un cobarde que se sueña fuerte

te pregunta si eres rey, de dónde,

para concluir que la verdad se esconde,

sin pensar que la está mirando al verte.

Jamás podrá ningún agua lavar

esa sangre que nosotros derramamos.

Sólo quien nos la da nos puede perdonar.

Sólo ese hombre, que es Dios, puede cargar

nuestras iniquidades en sus manos.

Sólo sus llagas nos podrán sanar.

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

II

Ya te echan a la espalda el travesaño
que los hombros te deja en carne viva.
Ya tus vacilantes pasos cuesta arriba
te llevan. Hacia el Gólgota huraño

te conducen. Del insoportable daño

que el madero te causa, se deriva

la salvación de que el pecado priva.

Su peso hace que olvides lo que antaño

causó la muerte que Adán nos regalara.

Desde ahora, cada paso tembloroso

te va acercando poco a poco al ara

del sacrificio cruento y doloroso.

Miras hacia el montículo lejano, para

verte crucificado y victorioso.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.

III

Por primera vez, de bruces en el suelo

diste, Señor, y las terribles bocas

de tus horribles heridas, como locas

gritaron tu hondo desconsuelo.

Desde la tierra, tu profundo anhelo

pugna por elevarse de las rocas

sin lograr que tu carne una las pocas

fuerzas que te hagan levantar del suelo.

Vuelves al cielo los ojos, que al mirarte

te da una nueva fuerza inesperada

que tu Padre te envía a confortarte.

Silenciando el dolor de tus heridas,
vuelves a caminar con la mirada
puesta en la cumbre que salva nuestras vidas.

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

IV

Tu madre, desconsolada y afligida,

el alma rota en pedazos dolorosos,

contempla con sus ojos amorosos

tu sangre y tu dolor. Y cada herida

es un recuerdo de un niño al que dio vida,

al que tuvo en sus brazos temblorosos

sabiendo que era Dios. ¿Qué azarosos

caminos –se pregunta dolorida–

llevaron a su niño a esta tortura?

Recuerda que dijiste sí a la pura

y salvadora voluntad del Padre

llevado del libre amor. Y su amargura

se hace entonces más suave, menos dura,

y acepta sufrir siendo tu madre.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.

V

Al fin, una ayuda, una mano amiga.

Un soldado romano compasivo

obliga a un hombre, al principio esquivo,

a ayudarte con la cruz y su fatiga.

Tan sólo tu mirada hace que siga

junto a ti más de un instante fugitivo.

Se llama Simón y siempre estará vivo

en la memoria que a tu amor le liga.

Reposa ahora su alma en tu regazo.

Por tomar tu madero con su brazo

ya vive junto a ti la eternidad.

Asombraos cómo un poco de bondad

recibe como don ese flechazo

de amor; eterno, dulce y amoroso abrazo.

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

VI

De pronto, como ráfaga de viento,

una mujer valiente e impulsiva

sale de entre gentío, y compasiva

limpia con un lienzo el polvoriento

Rostro de Cristo, herido en el tormento.

Los soldados la insultan mas, altiva,

mezclada con la gente, los esquiva.

Mira entonces el lienzo y al momento

ve en él, indeleble, la figura

impresa del Salvador. Y tu mirada,

dulce como la miel, queda grabada

                                                                        

para siempre en su alma, la hace pura.

Verónica se siente perdonada

y sabe que sin ti, su vida es nada.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.

VII

Otra vez te golpea el duro suelo
al que caes de bruces y sin manos,
mientras feroces seres inhumanos
gritan insultos, lanzándolos al vuelo. 

Sordo y mudo parece estar el cielo
a la procaz actitud de esos malsanos.
¡Ay de nosotros, los hombres, mis hermanos
si del firmamento se rasgase el velo

y hecho rayo diese su respuesta

al insulto cobarde y traicionero!

Pero al ultraje responde la promesa

de un perdón para el que sólo resta

otra caída, un dolor postrero

y ser de la infame muerte presa.

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

VIII

Un día llamaste a tus polluelos,

los hijos de Jerusalén, la pecadora,

a salvarse en la sombra protectora

de tus alas repletas de consuelos.

Ahora, sus madres mojan sus pañuelos

con hipócritas lágrimas. Es la hora

del fingido lamento. Les devora

la culpa. Mas no serán por ti sus duelos.

Serán por los hijos que parieron.
Los senos que jamás, nunca llevaron
fruto en sus entrañas sean benditos.

Serán –¡oh paradoja!– los malditos,

los pechos que de leche rebosaron.

Muy pocos maldición tan dura oyeron.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.

IX

La más terrible caída, la tercera,

te lanza al suelo. Las fuerzas te abandonan.

Las heridas y la sangre no perdonan.

Ya te acecha la muerte traicionera.

¡Ay, Señor! ¡Si tan sólo yo pudiera

alzarte del suelo! Tus ojos, que cuestionan

mi amor, en un dulce mirar entonan

una llamada a mi anhelante espera.

Si así, desde el suelo, casi muerto,
me consuelas de mi pobre esfuerzo
que me parece sin sentido y vano,

¿qué será, cuando encontrándome ya cierto
de que has vencido de la muerte el cierzo
frío, me encuentre ya en la palma de tu mano?

  

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

X

Ya en la Calavera, los secuaces

de Pilato, desafiando al cielo,

te despojan del más mínimo velo

y se burlan de ti, viles y procaces.

Manos avariciosas y rapaces

se han hecho con tu manto, y sobre el suelo

se lo han echado a suertes. No hay consuelo

para ti ante la muerte, son capaces

de llegar a desnudarte sin reparo.

¿No te duele, Señor, no te da llanto

que a desnudarte lleguen sin espanto?

Hasta desnudo prestas el amparo

al pobre ser humano al que amas tanto

que aun siendo pecador, lo quieres santo.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.

XI

Con golpes secos y rotundos

golpean en los clavos con los mazos

mientras tú, perdonando, abres los brazos.

Así, entregado, unes los mundos

que el pecado separó. Los profundos

clavos hirientes son como trallazos.

Cada golpe estrecha más los lazos

que tus dolores, terribles y fecundos,

tienden entre el pecado y el perdón.

A tu lado, gritándote, un ladrón

te insulta mientras que su muerte avanza.

Pero en el otro vive la esperanza

y te suplica, implorante, compasión.

Ambos, de la humanidad imagen son.

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

XII

El árbol de la vida ya está izado

y en él su fruto, como vela al viento,

se hincha con la muerte y el tormento,

de salvación y de perdón colmado.

Tú, Jesús, en el madero levantado

atraes a quién, hambriento del sustento

que redime del odio turbulento,

ávido de amor te mira traspasado.

Las lágrimas calientes y saladas

me corren por el rostro, y las espadas

del desconsuelo, el alma me atraviesan.

Como ovejas sin pastor por tus cañadas

de amor, acudimos para ser curadas

en tus llagas que tantos labios besan.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.

XIII

Todavía caliente entre tus brazos

el cuerpo muerto de tu Hijo amado,

te deshaces en llanto inconsolado.

Tus lágrimas, rodando, dejan trazos

que cruzan tumefactos latigazos

marcados en el cuerpo magullado

de un Dios que por amor fue en ti encarnado.

Pero siguen en ti vivos los lazos

que mantienen intacta la esperanza

en promesas remotas y lejanas

que anuncian que jamás ninguna lanza

concederá a la muerte la victoria.

Tus ojos, libres de ilusiones vanas,

ven, más allá de las llagas, sólo Gloria.

Y me preguntas: ¿Merecerá la pena?

¿Será en ti mi sacrificio vano

o hará que tu alma viva de mí llena?

XIV

Ya estás, Señor, amortajado. Yerto

te dejan en el sepulcro tenebroso.

Mis ojos anhelantes, sin reposo,

ven tu cuerpo irremediablemente muerto.

Sólo mi esperanza me mantiene cierto

de verte de la muerte victorioso.

Tu cuerpo, resurrecto y glorioso,

será la luz que me dirija al puerto

de salvación. Mientras, en la impaciencia
de ver aparecer el sol eterno
en el amanecer de la conciencia,

mi vida se hiela en el invierno.
Como un niño, espero en la inocencia,
más allá de la muerte, tu Amor tierno.

Y yo contesto; no lo sé Señor,

mi esfuerzo nada puede sin tu mano,

por eso es que necesito de tu Amor.